Amistad Research Center, New Orleans, USA
https://en.wikipedia.org/wiki/Funeral_Procession_%28painting%29
Por intermédio do serviço de alto-falantes do "Cine Guará", a "Ave Maria" de Schubert colocava a cidade toda na expectativa de um anúncio fúnebre.
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Maria Callas - "Ave Maria" (Schubert)
https://www.youtube.com/watch?v=8KmGdiA3LTA&list=RD8KmGdiA3LTA&start_radio=1
Em casa, atenta, minha mãe comentava:
- "Escuta! Quem será?" E eu ficava quieto, ouvindo a notícia que entrava pela janela da cozinha.
Ao som da "Ave Maria", uma voz grave, solene e compassada, anunciava:
- "Faleceu hoje, às 'tantas' horas, o senhor... Deixou filhos, netos..."
E aquela voz prosseguia com algumas outras informações: o local onde o óbito havia ocorrido, o local onde o corpo seria velado, o horário previsto para o sepultamento... Era costume, também, serem mencionados: o apelido do falecido, se o tinha; o nome do cônjuge, se casado; os nomes dos filhos, se os tinha; e o nome de alguns de seus parentes.
O comunicado era repetido diversas vezes, com pausas preenchidas pela "Ave Maria". A notícia tornava-se então o assunto das rodas de conversa, nas quais eram relembrados fatos passados na vida do falecido e de seus familiares. A cidade mergulhava-se, então, em uma profunda tristeza.
Em casa, com a família, em dias assim, não pronunciávamos palavras que pudessem sugerir dor, sofrimento. Palavras assim "pesavam".
Não havia velório municipal ou privado em Guará. As pessoas que faleciam eram veladas em suas próprias residências. Os sepultamentos, por falta de iluminação no cemitério, ocorriam no máximo até as dezessete horas. Assim, quando não fosse possível o sepultamento no mesmo dia do óbito, o corpo continuava sendo velado madrugada adentro, com rodas de terço rezadas em voz alta para que o passar das horas fosse menos moroso.
No velório, os familiares do falecido e os seus amigos ficavam ao redor do caixão, no centro da sala principal; os visitantes espalhavam-se pela sala e pelos demais cômodos. Alguns conversavam encostados nas paredes do alpendre e da varanda, quando havia espaços assim; outros acomodavam-se na cozinha conversando e se servindo do café que era posto sobre a mesa; muitos, ainda, se encolhiam nas sombras da calçada, em frente à casa onde o velório acontecia.
Até que o corpo pudesse ser sepultado, muitos eram os comentários a respeito de providências práticas: - "O corpo seria levado para ser abençoado na igreja, antes de ser conduzido ao cemitério?, os parentes do falecido, que residiam em lugares distantes, conseguiriam chegar à tempo para estarem presentes no momento do sepultamento?"
Dentre todas as preocupações relacionadas com o sepultamento, a que mais me interessava era quanto ao movimento que haveria de ter durante o cortejo. Eu me ocupava em ficar imaginando a quantidade de pessoas que acompanhariam, à pé, a condução do caixão - e, especialmente tentando imaginar o número de veículos que acompanhariam o cortejo até o cemitério.
Quando o falecido era uma criança com poucas horas ou poucos dias de vida - ou mesmo um natimorto -, o caixão era revestido em tecido roxo e o cortejo bastante modesto. Mas se o falecido fosse muito célebre, o movimento era tão grande que eu, então muito ingênuo para compreender os grandes pesares da vida, sempre me perdia na tão esperada contagem dos veículos que estavam seguindo o caixão.
Em frente à porta da loja de meu tio, na rua principal da cidade, passavam os cortejos fúnebres vindos da igreja católica, que seguiam até o cemitério. Desde o momento em que um pequeno aglomerado de pessoas era visto, na saída da igreja, meu tio e os demais comerciantes baixavam as portas de suas lojas, em sinal de respeito ao falecido. E ficavam ali, na calçada, aguardando a passagem do cortejo.
Não havia carro funerário que conduzisse o caixão. À frente do cortejo, empurrada por amigos e familiares do falecido, vinha sempre uma pequena plataforma sobre rodas, em cima da qual era colocado o caixão.
Durante a passagem do cortejo eu me postava ao lado do meu tio. Ele baixava a cabeça, entrelaçava os dedos das mãos, e movia os lábios em uma oração silenciosa; e eu, calado, permanecia atento às minhas estatísticas de menino.
Muitos anos se passaram. Muitas pessoas daquele tempo já se foram. Hoje, os carros funerários motorizados aceleraram os cortejos. Já não há tempo para funerais carregados de solenidade e de sentimento. Já nem há mais tempo para abraços ou lembranças. Nossas condolências são transmitidas por mensagens eletrônicas. Com elas, sem o carinho de um simples telefonema, "cumprimos formalidades"...
Parece que lembranças tornaram-se desnecessárias em um mundo extremamente prático. Resta, pois, a escravidão da lida diária, em uma vida sem tempo para memórias, sem histórias, e sem estatísticas inúteis elaboradas por meninos.
- "O coração bate. Sentir tornou-se um doloroso incômodo."
